Meu cabelo não amassa mais quando eu acordo. Eu levanto, com gosto de guarda-chuva no céu da boca ainda, e ele escorre, fininho, esquisito, pra minha orelha. A cabeleireira rasgou uma navalha fácil para umas pontas quase sem graça. Elas ficam me olhando agora no espelho, arrebitando pra ver se eu dou bola pra essa cara diferente, esse cabelo escorrido. É o progresso da televisão; progressiva fede. Eu não disse que eu to feia, muito pelo contrário, depilo o buço e faço a unha da mão toda semana; o pêlo da cara é cruel no vídeo. Televisão ainda não tem cheiro, que bom, porquê eu lavo as roupas pela madrugada e elas não aceitam mais, tão bem, 10 horas de varal sem amaciante. O lençol nem carece mais de ser fresquinho, nem durmo mais de conchinha. Homem só os 110 que entram terça, quinta e sábado na programação. A dor que o corno deixou é da dor de quem se transforma. O médico vem de mansinho, abre a porta da minha geladeira; entra no meu quarto, brinca com minhas músicas e deixa a casa arreganhada para o mostro, que de álcool e ácido, vem querendo, no repente, me bater. Não aconteceu nada, mais eu fiquei atônita e gelada, feito meu cabelo novo sem graça.

.Sinto saudades novas

Eu não consigo entender, muito bem, certas coisas que aparecem na minha vida, mas o fato é que eu sou muito grata ao fluido celestial que emana de mim. Assim como uma amiga minha diz sempre, "adoro tudo que produz fluido", acredito que o maior fluido é o fluido do acaso, esse que nos permeia e nos deixa assim, magníficos. Ando mais do que nunca "magnífica", magnificada, estapefada, magnética, por essa vastidão de fluidos cósmicos e nem um pouco sexuais; mas que sejam sexuais, por que o sexo dos anjos é o mais bonito de todos e o que me alimenta. Solto alguns Obrigadas assim, sem mais nem menos, abrigada, pois então. Eles sabem bem do que estou falando, ah sabem sim.

Tava gelado e bom sentir o meio dos meus pés fazendo curvinha para dentro quando eu saí da cama esta manhã. É quase que um charminho de mulher pedrosa fazer de conta que o frio não é com você. Levantar, fazer café, com os joelhos bem dentro do moletom cinza-do-ano passado. Acender o fogão e esquentar a ponta do dedão direito... O miolo do pé fica mais frio. Os contrastes dos sentidos. Tantos contrastes. Acordar com os pés sozinhos bem descalços é mais um deles. Ferver a àgua do café e olha só,o vaporzinho bom na cara amassada que faz tipo de Olha como eu sou bonitinha pra seu - ninguém. Ensaiar. Coçar a bunda quentinha do edredom, ai meus pés. Aqui está a havaiana gelada e dura. Elas não são anatômicas, sabia? Hoje eu não dormi de conchinha, fazer yoga está alinhando minha coluna. Eu gosto de dormir na transversal.

"O ressoar dos sentidos submersos desatinam aqueles que perduram por Sentir; e Eu Sinto, mesmo o Tanto ter me escapado e o resto ter me Perdido."

Eu nunca escrevi uma coisa tão feia quanto agora.
Acho que é culpa do Agora, a Gorar .

Você é o lastro daquele friozinho no meu umbigo.

Se meu corpo pular em pedaços, feito pipoca, serei uma rã anêmica de mim.
Puro sentimento poroso.

Quando a gente se vê em fotografias antigas, é tudo tão igual e contra-senso inconcebível, que parece até que a gente se travestia de passado.

Olhar e perceber. Captar os limites do que não somos nós.

Palpar às pálpebras, Notar transversalmente Olfato-tátil, e eu querendo ir pro céu de nave-mãe.

Quero ser Gentileza em poesia.

É, acho que nunca sou escrever.Souberam-me desde cedo que essa coisa de cair nas normas, no início meio e fim de leitores; isso sempre me perturbou.Meu cérebro das avessas, tangendo as idéias, perpassando as personagens, e eu sempre me esquecendo de quem os lê,quem os pega.Uma amiga minha me chama de Torta- “não disse que ela é toda torta?!?!”...com a voz gralhada.....Eu sou torta de mim, mas eu me entrego torta aos outros..só alguns outros, que me permitem cabê-los. Eu não faço a menor idéia pra que tudo isso e nem faço questão desse blogg...Mas é a vontade de permanecer..permanecer-me assim...viva...não dou o menor jeito pra essa coisa de escrever...escrevo de parágrafos, tijolos, pelo fim, pelo meio..olha lá Christine..tadinha..a mulher nem viveu direitinho a história ainda e ela já morreu.;e todo mundo sabe disso. Ta lá... http://o-devir-de-christine.blogspot.com/ .

" Só o Outro pode dizer o que tem de Outro em nós mesmos"

(Don Delillo)

Falaremos besteiras e haverá quem às envernize.
Viva a estupidez pontifical da literatura célebre.

http://alexnoriegasketchblog.blogspot.com/


Para o poeta:
Ver-se em reverso e prosa é, realmente, desconcertante.

Nem a água salgada de meus olhos se comporta naquele horizontal virtuoso de moderação. Se pudesses compreender o que seguro em mim, verias que é justamente a ausência de contrapesos que me faz tão assentável, mutavelmente equilibrada. Me refugiar em verticais de piruetas e aberturas.

Na minha saliva não corre flúor; não pousa em meus poros detergente; não perpassa por meu corpo anilina. Somos feitos do só; feitos e só. Apenas.Compondo-nos em peripécias e piercings outonais. Fazes de engodo e tiques existências, mas, assim, em contradições, nos bastamos na satisfação pelo Início, pelo Meio e no fim.

Tempo é o espaço das coisas quistas. É mais que o espaço da vida; é a idéia de somas e sensações acumuladas. Encher a peneira dessas brumas, virtuosamente saudosistas.

Me cabe um determinado tanto em mim.
Outrora, porém, transpunha-me de volúpias inquiridas. Recheios macerados. Enxergava na urgência de Deus a copular.
Acho que a Verdadeira medida é a de petiscar-se em idéias e verdades. Nirvana em espinha dorsal, e um continuar prolongado, mais que espetacular. Orgasmo no mindinho do pé.

http://www.lost.art.br/tw.htm

Das raivas e das agonias.
Arrebatadoras e cretinas. ...Parindo-nas em segredo. Segredo imbecil.
Parece até coisa de cinema, circular aerofóbico..tudo em volta voltando à sim.
Cretina ...Criança.
E quando acaba, ela de Dry Martine, faz pose de mulher madurada:

obscenamente irônica.
Coisas dessa Vida cretina, que usa cinta liga.

Minha alma é o espaço entre mim e o resto do mundo.